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Só os imbecis são felizes (Silas Correa Leite, in, Provocações, TV Cultura)
Declamar Poemas
Não gosto de decorar poemas
Prefiro falar poemas com um livro na mão
O livro é meu instrumento musical.
(Solivan Brugnara)
Para Regina Benitez
Não fui feito para declamar poemas
Ter timbre, empostar a voz, tempo cênico
E ainda dar tom gutural em tristices letrais.
Não fui feito para decorar poemas
Malemal os crio e os pincho fora
Pro poema saber mesmo quem é que manda.
Não fui feito para teatralizar poemas
Mal os entalho e deixo que singrem
Horizontes nunca dantes naves/gados.
Não fui feito para perolizar poemas
Borboletas são pastos de pássaros
Assim os poemas que se caibam crusoés.
Não fui feito para ser dono de poemas
Eles que se toquem e se materializem
Peles de pedras permitem leituras lacrimais.
Não fui feito nem para fazer poemas
Por isso nem cheira e nem freud a olaria
Apenas uso estoque de presenças jugulares.
Não fui feito eu mesmo. Sou poema
Bípele, cervejólo, bebemoro noiteadeiros
Quando ovulo sou fio-terra em alma nau.
-0-
Silas Correa Leite, Itararé-SP
E-mail: poesilas@terra.com.br
Santa Itararé das Artes, Rock Divisor de Águas
Tudo Pelo Amor à Poesia e à Música do Rock
O Rock Liberta Cabeças e Sentenças
O ROCK ILUMINA SENTENÇAS E MENTES
Planeta Rock
O Rock Nos Salvará de Nós
Quem Nos Salvará de Nós, Senão o Rock?
Algemas Entre Sub-Cretinos Sociais
Componho Logo Sou Uma Metamorfose Sonora
Sociedade Marginália do Rock
Só o Rock Para Nos Salvar de Nós
Eu vim matar você/E para isso trouxe a minha poesia e a minha música/Não adianta latir como um cão sarnento/Para ser um animal/Você precisa melhorar muito/Evoluir muito/Se eu cantasse rock/Se eu cantasse blues/Você talvez tivesse alguma saída de emergência/Alguma salvação/Odeie e aceite as consequências/Não há veludo nos becos escondidos entre os subterrâneos da cidade/Todos estão com as mãos ao alto/Você é um perigo/Você é uma arma fatal/Eu avisei que não iria perdoar ninguém (Mixagem)
Itararé, Cidade de Artistas - O Rock Aqui é Rota Sul
Só os imbecis são felizes (Silas Correa Leite, in, Provocações, TV Cultura)
DECLAMAR POEMAS - Silas Correa Leite de Santa Itararé das Artes
Declamar Poemas
Não gosto de decorar poemas
Prefiro falar poemas com um livro na mão
O livro é meu instrumento musical.
(Solivan Brugnara)
Para Regina Benitez
Não fui feito para declamar poemas
Ter timbre, empostar a voz, tempo cênico
E ainda dar tom gutural em tristices letrais.
Não fui feito para decorar poemas
Malemal os crio e os pincho fora
Pro poema saber mesmo quem é que manda.
Não fui feito para teatralizar poemas
Mal os entalho e deixo que singrem
Horizontes nunca dantes naves/gados.
Não fui feito para perolizar poemas
Borboletas são pastos de pássaros
Assim os poemas que se caibam crusoés.
Não fui feito para ser dono de poemas
Eles que se toquem e se materializem
Peles de pedras permitem leituras lacrimais.
Não fui feito nem para fazer poemas
Por isso nem cheira e nem freud a olaria
Apenas uso estoque de presenças jugulares.
Não fui feito eu mesmo. Sou poema
Bípele, cervejólo, bebemoro noiteadeiros
Quando ovulo sou fio-terra em alma nau.
-0-
Silas Correa Leite, Itararé-SP
E-mail: poesilas@terra.com.br
Banda Rota Sul o Rock Insólito de Itararé
Santa Itararé das Artes, Rock Divisor de Águas
Viva o Rock Que Nos Salva de Nós Mesmos
Tudo Pelo Amor à Poesia e à Música do Rock
OS ANIMAIS REINAM NO MUNDO DOS IRRACIONAIS
O Rock Liberta Cabeças e Sentenças
Blues and Rocks - Crônica Improvisada em Si Menor
Crônica Improvisada em Si Menor:
DOMINGOS BLUES & ROCKS
“Amamos a vida, porque estamos
acostumados não à vida, mas a Amar...”
(Nietzsche)
Todos os Domingos descansamos os remos da sobrevivência possível, entre rocks, baladas e blues. Alguns coiós tiram colônias de cupins das portas de cedro, outros capiaus podam a roseira, há quem escove máscaras, e eu confesso que, até tiro Glen Miller para dançar na imaginação algo salobre, ou taco logo na velha vitrola azul-venosa um Led Zepelim...
Todos os Domingos, por excelência
Visitamos a sogra, o barzinho Fecha Nunca
Vamos à cata de ícaros selvagens
Cantamos no chuveiro – Saravá Luís Melodia (ou Jards Macalé, ou Bob Dylan)
Passeamos com o cachorro Bethoven (é assim que se escreve?)
E, às vezes, românticos como poemas etílicos
Chamamos a patroa, musa vítima (mulher amada, adorada, salve! salve!)
De...pasmem: “Raio de Sol” (Aleluia, Um a Zero!)
Todos os Domingos vamos à igreja Catedral de Lírios
Lemos Salmos de David, Poemas de Neruda ou Garcia Lorca
Compramos um monte de cacarecos de um dólar (Ai Malan!)
Ligamos para a mãe distante (À bença, Dona Eugenia!)
Tomamos todas e mais algumas
(Sou da Igreja Universal do Reino da Skol – desce redondo)
E ainda escrevemos cantos líricos aos anjonautas íntimos.
Todos os Domingos cheiramos a sovaco vencido depois dos atropelos de última hora (Ai que preguiça!), lemos pela enésima vez o velho e encardido gibi do Flecha Ligeira, jogamos erros e lamentos no ralo das inquietudes, coçamos a bereba imaginária e assobiamos Elis Regina ou Cazuza ou Renato Russo com saudade e sofrência
Todos os Domingos RESISTIMOS, cara-pálida
Entre a colmeia de cimento armado, a gaiola de janelas de acrílico, lembrando Jimmy Hendrix
A cruz, a tevê, o sanduba vegetariano (logo vamos ficar verde e fazer fotossíntese)
Pinchamos longe os remorsos sublimados
Entre gols, afetos, riscos sem cálculos
E uma total falta de perspectiva para o humanismo
(Depois de oito anos, é difícil ver o sr FHNistão como um Ser Humano).
Todos os Domingos vadiamos
Vemos o antigo filme predileto (Ensina-me a Viver)
Fazemos faxina - e depois churrasco
(Não necessariamente nessa ordem)
Tocamos Beatles na clarineta ou no bandolim ou na velha guitarra cor de sangue
Brincamos de roda-cotia com os guris serelepes dos vizinhos alumbrados
E ainda aguamos a samambaia e recolhemos os lixos de pertences e tropeços
Todos os Domingos conversamos
Com os nossos fantasmas sagrados
Lemos vários sites (Bendita seja a Irene Serra)
Mandamos vários e-mails pro homem que virou cerveja
Pagamos promessas secretas
E até xingamos o governo neoliberal cheio de fricotes e polentas azedas nas estúpidas bandas cambiais furadas...
Todos os Domingos evacuamos a Metrópole (paulicéia desvairada)
Que cheira a detergente e óleo díesel com ranço
E vamo-nos a zoar, felizes como vacas loucas
Pelos pomares, praias, butiques e chalés (e, uma baita Lua Cheia, claro!)
Atrás de frustrações e fugas que nunca resolvem nada, mas nos fazem hospedeiros de uma entojada angústia-vívere
Todos os Domingos acordamos
Da ressaca do sábado - cheirando a cabo de guarda-chuva
A mulher reclama cheia de bobes e esmaltes
(A TPM, ou algum ranço de dezelo presencial)
E ainda sobrevivemos, destemperados
Contando palha que vamos votar na única utopia da oposição limpa
Todos os Domingos por excelência, ligamos para o amigo distante (Olá Pintor Jorge Chueri de Itararé), lavamos o carro fedorento, tiramos o ceroto do banheiro, praticamos cooper (com a enorme barriga de cerveja – Bavária Júnior, dizem os boêmios caçoadores), relemos Sócrates, Pessoa, Borges, Brecht, Walt Whitman e ainda temos um tempinho para a sinuca ou para o pôker.
TODOS OS DOMINGOS APRONTAMOS
(Macarrão com xingos na sogra)
O gol do Timão Fiel Corinthians
A tristice da saudade jururu
(Itararé é tão longe)
Mas ainda encontramos forças para gostosamente conspirar contra o governo...
.................................................................
Na sagrada Segunda-feira, Dia do Senhor
Marmita, Sonrisal, Tiket-nervoso, Vale-Ressaca, Diapason desafinado...Passe Espelunca (Aspirina e Chá de Boldo)
Começamos tudo outra vez - como uma roda de remorsos e moinhos de insatisfações - Salvem-nos os Roling Stones...
Feito um curtume, uma purgação, um desencanto de foro íntimo resignado
Até o próximo DOMINGO DE DESCANSO – de novo
Entre céus, encantários, santerias e bebemorações
Entre rocks pesados, ratos do porão, metaleiros, blues etílicos, baladas na tal estrada de tijolos amarelos...
E a mesma eterna metralhadora cheia de Lágrimas!
-0-
Silas Correa Leite
Santa Itararé das Letras, Planeta Cerveja, Brasil Afro-tupí-davídico
Poeta Neomaldito da Web, Letreiro de Rocks Impensáveis, Compositor de Fugas Letrais, Criador do Inexistante, Inventariante de Cenários, Mochileiro nas Horas da Ursa em Mim Maior
Texto da Série: Confesso que Bebi
E-mail para contatos: poesilas@terra.com.br
DOMINGOS BLUES & ROCKS
“Amamos a vida, porque estamos
acostumados não à vida, mas a Amar...”
(Nietzsche)
Todos os Domingos descansamos os remos da sobrevivência possível, entre rocks, baladas e blues. Alguns coiós tiram colônias de cupins das portas de cedro, outros capiaus podam a roseira, há quem escove máscaras, e eu confesso que, até tiro Glen Miller para dançar na imaginação algo salobre, ou taco logo na velha vitrola azul-venosa um Led Zepelim...
Todos os Domingos, por excelência
Visitamos a sogra, o barzinho Fecha Nunca
Vamos à cata de ícaros selvagens
Cantamos no chuveiro – Saravá Luís Melodia (ou Jards Macalé, ou Bob Dylan)
Passeamos com o cachorro Bethoven (é assim que se escreve?)
E, às vezes, românticos como poemas etílicos
Chamamos a patroa, musa vítima (mulher amada, adorada, salve! salve!)
De...pasmem: “Raio de Sol” (Aleluia, Um a Zero!)
Todos os Domingos vamos à igreja Catedral de Lírios
Lemos Salmos de David, Poemas de Neruda ou Garcia Lorca
Compramos um monte de cacarecos de um dólar (Ai Malan!)
Ligamos para a mãe distante (À bença, Dona Eugenia!)
Tomamos todas e mais algumas
(Sou da Igreja Universal do Reino da Skol – desce redondo)
E ainda escrevemos cantos líricos aos anjonautas íntimos.
Todos os Domingos cheiramos a sovaco vencido depois dos atropelos de última hora (Ai que preguiça!), lemos pela enésima vez o velho e encardido gibi do Flecha Ligeira, jogamos erros e lamentos no ralo das inquietudes, coçamos a bereba imaginária e assobiamos Elis Regina ou Cazuza ou Renato Russo com saudade e sofrência
Todos os Domingos RESISTIMOS, cara-pálida
Entre a colmeia de cimento armado, a gaiola de janelas de acrílico, lembrando Jimmy Hendrix
A cruz, a tevê, o sanduba vegetariano (logo vamos ficar verde e fazer fotossíntese)
Pinchamos longe os remorsos sublimados
Entre gols, afetos, riscos sem cálculos
E uma total falta de perspectiva para o humanismo
(Depois de oito anos, é difícil ver o sr FHNistão como um Ser Humano).
Todos os Domingos vadiamos
Vemos o antigo filme predileto (Ensina-me a Viver)
Fazemos faxina - e depois churrasco
(Não necessariamente nessa ordem)
Tocamos Beatles na clarineta ou no bandolim ou na velha guitarra cor de sangue
Brincamos de roda-cotia com os guris serelepes dos vizinhos alumbrados
E ainda aguamos a samambaia e recolhemos os lixos de pertences e tropeços
Todos os Domingos conversamos
Com os nossos fantasmas sagrados
Lemos vários sites (Bendita seja a Irene Serra)
Mandamos vários e-mails pro homem que virou cerveja
Pagamos promessas secretas
E até xingamos o governo neoliberal cheio de fricotes e polentas azedas nas estúpidas bandas cambiais furadas...
Todos os Domingos evacuamos a Metrópole (paulicéia desvairada)
Que cheira a detergente e óleo díesel com ranço
E vamo-nos a zoar, felizes como vacas loucas
Pelos pomares, praias, butiques e chalés (e, uma baita Lua Cheia, claro!)
Atrás de frustrações e fugas que nunca resolvem nada, mas nos fazem hospedeiros de uma entojada angústia-vívere
Todos os Domingos acordamos
Da ressaca do sábado - cheirando a cabo de guarda-chuva
A mulher reclama cheia de bobes e esmaltes
(A TPM, ou algum ranço de dezelo presencial)
E ainda sobrevivemos, destemperados
Contando palha que vamos votar na única utopia da oposição limpa
Todos os Domingos por excelência, ligamos para o amigo distante (Olá Pintor Jorge Chueri de Itararé), lavamos o carro fedorento, tiramos o ceroto do banheiro, praticamos cooper (com a enorme barriga de cerveja – Bavária Júnior, dizem os boêmios caçoadores), relemos Sócrates, Pessoa, Borges, Brecht, Walt Whitman e ainda temos um tempinho para a sinuca ou para o pôker.
TODOS OS DOMINGOS APRONTAMOS
(Macarrão com xingos na sogra)
O gol do Timão Fiel Corinthians
A tristice da saudade jururu
(Itararé é tão longe)
Mas ainda encontramos forças para gostosamente conspirar contra o governo...
.................................................................
Na sagrada Segunda-feira, Dia do Senhor
Marmita, Sonrisal, Tiket-nervoso, Vale-Ressaca, Diapason desafinado...Passe Espelunca (Aspirina e Chá de Boldo)
Começamos tudo outra vez - como uma roda de remorsos e moinhos de insatisfações - Salvem-nos os Roling Stones...
Feito um curtume, uma purgação, um desencanto de foro íntimo resignado
Até o próximo DOMINGO DE DESCANSO – de novo
Entre céus, encantários, santerias e bebemorações
Entre rocks pesados, ratos do porão, metaleiros, blues etílicos, baladas na tal estrada de tijolos amarelos...
E a mesma eterna metralhadora cheia de Lágrimas!
-0-
Silas Correa Leite
Santa Itararé das Letras, Planeta Cerveja, Brasil Afro-tupí-davídico
Poeta Neomaldito da Web, Letreiro de Rocks Impensáveis, Compositor de Fugas Letrais, Criador do Inexistante, Inventariante de Cenários, Mochileiro nas Horas da Ursa em Mim Maior
Texto da Série: Confesso que Bebi
E-mail para contatos: poesilas@terra.com.br
DO JAZZ NASCE A LUZ
O ROCK ILUMINA SENTENÇAS E MENTES
Todos Têm Direito de Ser Roqueiros
Planeta Rock
Rock é Rock é Rock é Rock
O Rock Nos Salvará de Nós
O Poeta é Rock, a Musa Blues Elípticos
Quem Nos Salvará de Nós, Senão o Rock?
Algemas Sociais da Hipocrisia Geral
Algemas Entre Sub-Cretinos Sociais
ALGEMAS
Algemas
Mantenham as algemas
Sob a vista de todos
A grife, o comércio
O status, os engodos
Mantenha as algemas
A pose, a fachada
Siga a maioria
Como gado marcado
Mantenha as algemas
Não seja rebelde
Aceita a estatística
Um dígito de crédito
Mantenha as algemas
Tudo sob controle
Seja monitorado
O doping da moda
Mantenha as algemas
Acredite naqueles
Que lhe querem cordeiro
Tosquiado por regras
(refrão) final
Algemas, Algemas
Não seja vilão
Não pinte poemas
Seja um mero pião
Não crie problemas
Não negue a lição
Junte-se às lesmas
Seja um manézão
Tenha um só lema
Seu filhote de esperma
Seja refém do sistema
PALERMA – PALERMA - PALERMA
Letra: Silas Correa Leite
Mantenham as algemas
Sob a vista de todos
A grife, o comércio
O status, os engodos
Mantenha as algemas
A pose, a fachada
Siga a maioria
Como gado marcado
Mantenha as algemas
Não seja rebelde
Aceita a estatística
Um dígito de crédito
Mantenha as algemas
Tudo sob controle
Seja monitorado
O doping da moda
Mantenha as algemas
Acredite naqueles
Que lhe querem cordeiro
Tosquiado por regras
(refrão) final
Algemas, Algemas
Não seja vilão
Não pinte poemas
Seja um mero pião
Não crie problemas
Não negue a lição
Junte-se às lesmas
Seja um manézão
Tenha um só lema
Seu filhote de esperma
Seja refém do sistema
PALERMA – PALERMA - PALERMA
Letra: Silas Correa Leite
As Caras do Rock São Todas as Más Caras
Componho Logo Sou Uma Metamorfose Sonora
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Quem sou eu
Jazz Improviso
Jazz Improviso (Poema)
Os melhores livros ainda não foram escritos
Os melhores dramas jamais foram filmados
Os melhores santos são todos malditos
Os melhores jogos ainda não são jogados
Os melhores instrumentos ainda não foram soados
Os melhores poetas não foram devidamente drenados
Ai de ti poeta em seu estágio de proscrito
A melhor luz ainda não raiou no infinito
Todos os livros são olhos furados
Todos os filmes são falsos editados
Todos os santos são pecadores cruzados
Todos os jogos foram valores violados
Que livro ainda será escrito um dia
Que filme incompreensível será censurado
Que santidade na podridão humana haveria
Se tudo é jogo de cena num campo minado
Livros filmes dramas músicas jogos santos – Vaidades
Ainda não se abriram as páginas das celestidades
Somos todos falsos santos fílmicos cênicos alienados letrais
Todos os pobres homens finitos carpindo seus malditos ais!
-0-
Primeiro Solo - Silas Corrêa Leite
Os melhores livros ainda não foram escritos
Os melhores dramas jamais foram filmados
Os melhores santos são todos malditos
Os melhores jogos ainda não são jogados
Os melhores instrumentos ainda não foram soados
Os melhores poetas não foram devidamente drenados
Ai de ti poeta em seu estágio de proscrito
A melhor luz ainda não raiou no infinito
Todos os livros são olhos furados
Todos os filmes são falsos editados
Todos os santos são pecadores cruzados
Todos os jogos foram valores violados
Que livro ainda será escrito um dia
Que filme incompreensível será censurado
Que santidade na podridão humana haveria
Se tudo é jogo de cena num campo minado
Livros filmes dramas músicas jogos santos – Vaidades
Ainda não se abriram as páginas das celestidades
Somos todos falsos santos fílmicos cênicos alienados letrais
Todos os pobres homens finitos carpindo seus malditos ais!
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Primeiro Solo - Silas Corrêa Leite
Nada Como Um Dia Depois do Rock
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A Casa do Roqueiro é o Planeta Cerveja
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